Kinder, c’est un peu ma Madeleine de Proust. Une parmi tant d’autres, d’autant que mes souvenirs sont davantage d’ordre olfactif que gustatif. Mais quand même.
Je revois la tête de ce petit garçon qui fait indéniablement partie de mon enfance, au même titre que Casimir, Castor et Pollux et LeChat, Jayce et les Conquérants de la lumière (aaaah qu’est-ce que je l’aimais, ce Jayce ! Je ne vous dis pas la déception quand j’ai appris qu’il n’existait pas en vrai), Candy, eh oui d’accord, j’arrête ma liste sinon on y est encore demain.
Aujourd’hui, je vous avoue –non sans une certaine honte… !- que mon mââââri et moi-même nous offrons très régulièrement des Kinder Surprise. Même pas honte. Non, n’insistez pas, je ne vous raconterai pas comment je m’amuse pendant 15 ans à monter les babioles contenues dans l’oeuf que je mets aussi 15 ans à ouvrir, j’ai passé l’âge de ces enfantillages, farpaitement.
Vous l’aurez compris : Kinder et moi, c’est à la vie à la mort. Raison pour laquelle je relaie cette nouvelle.
