J’ai toujours aimé la plume de Beigbeder. Parce qu’il rédige clairement la moitié de sa prose sous acide. Parce que sous une apparente arrogance et sans vouloir verser dans une psychologie de comptoir à deux balles, on sent l’homme blessé, l’homme peut-être un peu moins sûr de lui qu’en apparence. Non, pas l’homme qu’on a envie de câliner. Les boulets, ça va, j’ai donné. Eh NON, messieurs, les femmes ne recherchent pas toujours un petit être faible à consoler, qu’on se le dise !
Tout ça pour dire que j’apprécie les écrits du monsieur donc, et qu’à ce titre, ce nouvel opus m’effrayait quelque peu. Outre le fait que j’abhorre le tapage médiatique qui entoure la sortie de certains livres, je craignais, je crois, qu‘Un roman français verse dans une sorte de confession-déballage du mec connu qui donne dans un pathos aussi pathétique que malvenu.
Mauvaise pioche. Un roman français est tout sauf ce livre mièvre et racoleur que je redoutais.
